25 N, con N de No

Esto puede parecer ficción pero cualquier parecido con la realidad es total y absolutamente certero. Digamos que sólo he cambiado algunos datos para despistar, porque no he pedido permiso a mi interlocutora para publicar su vida y porque a medida que lo cuente me vendrán  recuerdos de otras vivencias y las mezcclaré :
Hemos compartido un trayecto corto, el justo para sentir el miedo salir de sus uñas y de sus tripas. No se siente segura porque su agresor saldrá de la cárcel algún día y querrá volverla a matar. Querrá destruir toda su vida, querrá que no tenga una vida sin él. Ella ha conseguido huir una vez, ha conquistado la calma y la serenidad que precisa lo cotidiano para conformar un hogar. Combate las noches de imsonio y miedo con pastillas de valeriana y pasiflora pero las pesadillas vuelven a su cama intermitentemente y cuando cree estar dormida, se sorprende huyendo, corriendo...las piernas no le hacen caso, los niños no están seguros, él la consigue coger...
Está sola, sola, en cualquier ciudad del mundo, con sus hijos, sus manos, su trabajo diario, sus horarios. Está sola y desayuna con sus hijos cada mañana, recorre kilómetros hablando de igualdad y de la lucha contra la violencia de género. Ella sí que sabe de qué va este asunto del 25 N. Ella y cientos de mujeres más en este país. Tengo entre mis amigas varias supervivientes de cuchillos, golpes e insultos.
Está sola, la amenaza no cesa, sus recursos son justos y los administra como la mejor de las economistas. Es capaz de sacar una hora al día para reir y luego vuelve siempre para la cena, para que su hogar sea real, hermoso. "Yo no pido nada especial, yo sólo quiero conseguir un poco de paz".
Su actitud es contarlo, denunciarlo, pelearlo...esa fuerza se la ha dado la oportunidad de salir viva, dice que no tendrá otra, que esta la tiene que aprovechar. Y a mi se me iban viniendo a la cabeza las imágenes del dolor que nos contaba y los momentos dramáticos silenciados de tantas mujeres...y no, no sé si esto tendrá un final feliz. Me refiero a la violencia contra las mujeres no a la vida de la mujer de la que os hablo. Ella, ya pasó por un final, ahora todos serán principios.

Algunas zonas de confort

Cuando ya todos duermen,conozco a una que sale a la terraza y tiende de noche porque al día no le quedan más horas. Otra espera en la silla de la cocina a que acabe la olla a presión, a las dos de la madrugada. Algunas de ellas salen a andar cuando no hay nadie en casa, cuando están, la precisan constantemente. Muchas llevan dos casas, la suya y la de sus padres, que son muy mayores.
Lo mismo cosen disfraces que ayudan a parir a las cerdas. Salen al amanecer a buscar el pan recién hecho, orean los dormitorios a las siete y media de la mañana antes de salir al trabajo, suelen oir los despertadores antes de que suenen y son capaces de adaptar los menús semanales al gusto de los comensales. Es la zona de confort del primer mundo para muchas mujeres. No hay otra.

Hay lugares  en los que se muestran implacables con las mujeres solteras que tienen más de 27 años, son consideradas "sobrantes" y las presionan para que contraigan matrimonio aunque no lo deseen, de lo contrario estarán condenadas al olvido y en muchas ocasiones a la marginación y el desprecio.
En otro lugar, más al este, se esconden para acudir al médico porque sus esposos no les dan permiso para visitarlos si son varones. Cerca de allí,cualquier médica de 50 años  necesita el permiso de un guardián para ir a una convención médica, porque vive bajo un sistema de tutela masculina. En otro lugar, muchas son  tocadas, empujadas, ridiculizadas, pellizcadas y violadas cada día en las calles.
Al sur del país que habitamos, a niñas como Faadumi Husein, de 16 años, les practican la ablación y les cosen los labios de la vulva para impedir las relaciones sexuales antes del matrimonio y garantizar su virginidad.
Es la zona de confort de paises en vías de desarrollo. No hay otra.

La zona de confort es como llaman ahora a lo cotidiano, a lo que nos hace sentir seguros. Lo que vivimos cada día sin plantearnos cambios, porque, al menos, sobrevivimos.
Entre la primera y la segunda zona de confort hay millones de mujeres que ven mermada su libertad sólo por ser mujeres, cada día, en cada momento, sobreviviendo. Y si esta es la zona de confort...te puedes imaginar cómo es la zona de pánico.
Todo esto me viene a la cabeza este mayo, que es el mes de las flores, de las alergias y de las elecciones. Aquí, donde las mujeres podemos votar.

Con M de Mujer

Pertenezco desde los diecinueve años a una Asociación de Mujeres que, una vez al año, otorga un Premio a otra mujer. El lugar donde habito es pequeño, apenas nueve mil habitantes, un paraiso de casa blancas y cuestas que encierra cientos de historias de mujeres dignas de ser contadas aquí, mujeres todas merecedoras del Premio "Con M de Mujer".
Cada año, se reúne una comisión, estudia a todas las candidatas y se decide por una. Puedo asegurar que en cada calle hay una historia o dos dignas de ser premiadas.

Este año, la vida premiada ha sido esta:

Había una vez una niña que vivió en un cuerpo de niño durante dieciséis años.

La más pequeña de seis hermanos,  llegó al hogar de Ana y Julián en 1989, en la calle Tahona… donde dio sus primeros pasos y aparecieron también sus primeros miedos.

Cuando empezó a hablar y andar… también empezó a luchar contra sus sentimientos.

Nacer niña y sentirse en un cuerpo extrano no es fácil. Pero su infancia transcurrió feliz, en la inocencia de hacer lo que a una le sale de dentro… dice su madre… lo que más me gustaba era verla cómo disfrutaba poniéndose un trapo en la cabeza, como si tuviese una melena y se la regalara al viento.

Llenaba todos los espacios con una sonrisa grande y su voz, porque cantaba por todos los rincones, cantaba en el colegio, en la calle, en  casa, en las tardes de la biblioteca donde trabajo , en los festivales de verano, incluso en la televisión autonómica apareció cantando. Una bella voz.

Siempre quiso ser mujer, así que su madre, cuando la calle se quedaba vacía, le colocaba una falda rosa de tablas y la dejaba pasearse y dar vueltas, para disfrutar del vuelo de la tela que cubría sus piernas.

Siempre fue muy niña, bailaba, hacía shows, se disfrazaba, le gustaba que la vieran y a ellos les gustaba verla, sin sospechar qué  había detrás, sin saber poner nombre a lo que ocurría, sin nombrar, sin decir.

Un día le contó su secreto a una de sus hermanas, a Ana , para compartir sus miedos y seguir sin abrir la boca, sin querer nombrar lo evidente. 

 Tú no despiertas un buen día y dices "quiero ser chica". Es algo que eres, aunque tu naturaleza no quiera revelárselo al mundo.

A los 12 años, cuando las chicas sienten que son hermosas y cada día es una fiesta en el despertar de la adolescencia, ella decide acabar con su vida, decide poner fin al sufrimiento y lo hace, como Marilyn, con  unas pastillas, para curar su dolor y acabar , por fin , con él.

Pero la vida tiene otros planes, sus hermanas la llevan al hospital  y un simple lavado de estómago la pone otra vez en la vida. En la dura vida… la de  sentirse mujer en un cuerpo extraño.

Sale de Olvera a trabajar porque sabe que su sueño necesita de un buen acopio de dinero y llega a Barcelona, a Salou, donde  se atreve a sacar todo lo que lleva dentro y por fin, empieza su proceso de transición, un sueño… ya volverá a casa siendo Adriana, en un cuerpo pleno de mujer, completo. Pero antes de marcharse, reúne a todos sus hermanos y les cuenta que es una mujer, que siempre fue una niña transexual. Una más de las del centenar que hay en este país.


 Si alguien se ha preguntado alguna vez cómo ha afrontado esto su familia, les diré que su familia la quiso siempre, pero ahora la quieren más. Que su padre estaría hoy orgulloso de ella, que sus hermanos la adoran, que sus hermanas no pueden pasar mucho tiempo sin verla, que su madre  habla de ella y se le llena la boca de halagos y el corazón de felicidad.

Una mujer fuerte que ha sido capaz de transformarse en la persona que es ahora, en una mujer hermosa. Una mujer capaz de levantar sentimientos y emociones de las de verdad, una mujer que por donde pasa hace amigos, que donde entra a trabajar no quieren que se vaya, una mujer que reparte sonrisas sin mirar a quién, que regala amabilidad y alegría, una mujer de la que otras mujeres  nos sentimos orgullosas.

Sus jef@s la adoran

Adriana ha conseguido, además, ser un ejemplo de futuro para otras muchas mujeres  que como ella van a  luchar por lograr un mundo más respetuoso, un mundo en el que los niños que se sienten niñas no lloren por ello .

Junto a esta historia tan hermosa, Mujeres Alba ha premiado otra ( esto es algo inusual, dos premiadas en el mismo año), la de su madre:

Si es la alegría de mi casa, repite su madre sin parar.

Siempre lo fue, me dice una y otra vez Ana cuando la llamamos para que nos cuente cómo fue la vida de Adriana.

 Ana, una madre diez

Ana creció en una familia de siete hermanos y pronto tuvo que vérselas con las dificultades.

Ella lleva consigo también una historia larga vivida, una dura vida, con seis hijos, un marido enfermo, las necesidades del momento, las penas en silencio, las lágrimas a escondidas, y ese buen hacer suyo, esa ternura infinita, esa capacidad para hacer de su familia un solo nido, unido.

La vida no se lo ha puesto nada fácil a Ana, nunca. A sus 58 años, la vida le ha dado muy poquitos buenos momentos. La vida ha sido muy dura con ella.

 Esa superación constante de mujer luchadora, que ha hecho que, en un lugar pequeño, dentro de este mundo rural en el que nos movemos, en este pueblecito de la Sierra de Cádiz, se haya puesto por bandera el coraje, la valentía, de no negar la condición de una hija transexual, de apoyarla, de batir records luchando porque Adriana sea feliz.

Adriana tiene la suerte de haber tenido una madre grande, una madre que cuando lo supo se fue corriendo con ella, para ayudarla a conseguir la femineidad buscada en su cuerpo... que ya no le vas a contar más penas a tu almohada, Adriana, le dice su madre…

El reencuentro

No os lo vais a creer, pero hace unos días vivimos un fin de semana juntas. Después de treinta y dos años. Esta historia comenzó en el colegio. Nos alimentaron las tardes de alberca y los secretos compartidos en un cuarto oyendo los cuarenta. Nos mandábamos cientos de mensajes para hacer las paces después de habernos enfadado.
Isabel tenía una casa grande llena de secretos y dirigía las aventuras. Caty ponía siempre la música y el estilo. Peli era la primera en decidirse, en sacar la sonrisa y dar el empujón. Yo me dedicaba a inventar los diálogos, a poner en escena los momentos vividos.
Habíamos coincidido de dos en dos o incluso tres juntas en varias ocasiones, pero las cuatro, las cuatro era algo inimaginable.
La vida nos situó a cada una en un lugar: Barcelona, Sevilla, Estepona y Olvera. Nos dió nueve hijos. Nos regaló hogares, trabajos, sentido del humor, memoria... la vida también nos había llenado la cabeza de sueños.
A Peli le dió un susto una mañana esa enfermedad fea que aparece sin aviso y nos lanzamos a la caza y captura. Nos lanzamos como lobas para pararla, para poner sonrisas en la boca de Peli y ella, ya victoriosa y habiendo ganado la batalla, nos regaló este encuentro. Sin ella no habría habido motivo. O si. Eso nunca se sabrá.

Isabel cuadró horarios y viajó en ave cargada de camisetas serigrafiadas. Caty y yo reimos sin parar en un autocar por las curvas de Ronda a San Pedro sin saber dónde nos teníamos que bajar. Peli nos preparó un apartamento maravilloso lleno de comida y cariño. Era el reencuentro.

 

Ha habido besos,ensaladilla rusa, abrazos,ginebra, risas, llanto, rosas ( que nos regaló Ignacio, un marido de película que tiene Peli), cambio de  peluca, collares, aceitunas partías, recuerdos, canciones, palabras, muchas palabras...

... Y un deseo, volvernos a ver, volver a propiciar un encuentro para contarnos lo que la vida nos va regalando y lo que nosotras vamos conquistando a la vida.
Ah...ahora la que luce los dientes más blancos es Isabel, pero las demás estamos por sacarnos brillo. Tenemos fijación con las bocas. Esto nos pasa porque lo que más nos gusta hacer juntas en reir.

Macu, la mujer que abre ventanas

Hace más de veinte años que la conozco y todavía no he encontrado a nadie igual. Es una mujer dulce que sabe como nadie ponerse en la piel del otro. Ese es su don.

Vive en una isla llena de volcanes así que el magnetismo se ha encargado de llenar su cabeza de energía y de ideas bonitas. La isla le ha dado serenidad, le ha abierto un mundo de calma y encuentros y le ha regalado al hombre de su vida. El construye espacios únicos y bellos.  Ambos tienen  siempre abiertas las puertas de su casa porque reciben amigos de muchos puntos del mundo a quienes agasajan con buena música, con su tiempo y con unos käsespätzle que quitan el sentío.
Dedica muchas horas a ayudar, a querer y  los domingos a patear la isla descubriendo cráteres y senderos.

 

Las mujeres de su familia tienen todas una boca grande, así que la sonrisa se les desparrama por la cara. Ama la vida,  la gente clara, los viajes exóticos, el té, las manualidades, comprar flores, regalar y hacer felices a los demás.

Con su hombre tiene un proyecto precioso de futuro, una casa de alquiler en pleno sur de la isla, que han hecho ellos, con sus manos, que te hace sentir en otra dimensión. Es un lugar donde la exquisitez cobra vida.
A mi me da la vida verlos y disfrutarlos!
...Y ahora que lo pienso... me digo, mira qué la vida me ha regalado gente buena cerca, eh?

Estoy enlazando este post/ regalo a la Fiesta de Personalización de Blogs

El cumple de mi madre I

Teníamos claro el slogan: Paquita es un sol. Cumplia 70 y había que resumir en una frase corta lo que ella es para nosotros. No valía decir "Paquita es una mujer estraordinaria, con una fuerza inigualable, generosa, capaz de ayudarnos a todos en cuanto se lo pedimos, dispuesta siempre, amable, divertida, valiente, simpática, luchadora, insustituible, original y única". Este slogan no nos cabía en ninguna parte.
Nos pusimos a trabajar en el evento la última semana de julio porque se nos había echado el verano encima.
Los hermanos Márquez nos dejaron su casa en el campo.Gracias!!!!
Antonio nos buscó los tableros para la señalización.
Berta y Toni pintaron, recortaron y pegaron.
Los demás, todos callados, que era una sorpresa...

 

Nos gustan las cosas bonitas, ya lo sabéis.

Carmen nos hizo una tarta preciosa y riquísima.

Cuando todo estuvo listo, el "gancho"( una hermana  que tenemos en Yunquera) consiguió que la homenajeada llegara despistada hasta el lugar!

 

Y la fiesta dió comienzo...palabras emotivas, muchos abrazos, regalos, rica comida y toda la música que a Paquita le gusta bailar...

Hay segunda parte. Búscala.

Lola, musa y guerrera

Tiene una sonrisa que vale para mil fotografías. Camina despacio y mueve levemente los hombros al hacerlo.Es serena, amable, discreta, caótica, dulce, espontánea y polivalente. Es habitual verla con gatos, perros, hurones o tortugas  porque por encima de credos y títulos, es una  comprometida defensora de animales y plantas. Si tu mascota pierde el norte un día y ella la encuentra, dará pronto contigo, no lo dudes.

Es inventora, si, que es como me gusta a mi llamar a quienes se gradúan en Ingeniería Industrial. Con la ayuda de su padre creó una máquina para hacer jabón casero que busca sponsor. Su padre hubiera sido ingeniero automovilístico si no le llegan a tocar los otros tiempos, porque  abre un capó y diagnostica a la primera  o transforma  frigoríficos en incubadoras mientras destripa electrodomésticos y los customiza....Su madre cocina para mojar pan y dejar los platos limpios, siempre. Sus hermanos, Mª José y Santiago, tienen para otro post y no tardará en llegar.
Lola tiene un hijo de once años, precioso, que la  posicionó tempranamente como madre y que la ha hecho más fuerte, más segura, más obstinada con las metas y más exclusiva con las elecciones.

Compaginó estudios, maternidad, familia, mascotas, viajes y trabajo. Sobrevivió a todo y ahora navega con rumbo fijo a la búsqueda de una oportunidad que  le permita desarrollar sus habilidades profesionales a la par que pasa modelos, recoge perros o gatos abandonados de las calles, cocina comida japonesa para sus amigos, almuerza los sábados con su abuela Josefina y ama al hombre que la hace reir.
Amante del sushi, del negro, de los zapatos planos y los bolsos grandes, de las causas justas, de quienes crean, de las reuniones familiares, del sol, de una buena taza de té... Lola, musa y guerrera.

Para gente curiosa: https://www.facebook.com/photo.php?v=190506031065964&set=vb.100003197042803&type=2&theater

La fotógrafa niñera, Vivian Maier

Erase una vez una niñera  norteamericana que escondía en su armario una cámara de fotos.

No le dijo nada a nadie, pero mientras llevaba y traía  los niños al colegio, preparaba desayunos variados para las variadas edades que componían la prole a la que cuidaba o ordenaba la ropa que cada día llevarían... también dió rienda suelta a una escondida pasión: la fotografía.

Yo la descubrí gracias a Rosa Cantón ( una niña rubia que lo preguntaba todo y ahora es una mujer comprometida que ya tiene respuestas y luce un tono original en sus quehaceres) y a elle le prometí este post.

Desde finales de los años 50 se recorría todo Chicago, en sus días libres, para observar escenas, gente,calles,momentos y espejos...con una cámara Rolleiflex.

La descubrió un historiador local ( John Maloof) en 2007 porque le compró a la Sra Meier  todos sus negativos para que esta pudiera sobrevivir, ya anciana. Cuentan que algunos de los niños a los que cuidó le compraron un apartamento y se ocuparon de ella hasta el final.

 Maloof  pudo conversar con aquellos "niños" que la describieron  como una mujer socialista, feminista, una crítico de cine maravillosa y que amaba el teatro. Vestía chaqueta de hombre, zapatos de  hombre y un gran sombrero. Estaba constantemente tomando fotos, que no enseñó a nadie. 

 En 2008, se resbaló en el hielo y se golpeó la cabeza. Murió en 2009, a los 83 años, dejando miles de historias detrás.

 Dicen que mágicamente tocó las vidas de todos los que la conocieron. Y así llegó esta historia hasta mi.

La cenicienta del 8 de marzo

Source: stylemepretty.com via Kimberly on Pinterest

Cada marzo tropiezo con este día que trae tanta tragedia y esperanza consigo.
No voy a dar datos, que son muy trágicos, voy a contaros un cuento.

La Cenicienta se lo estaba pasando tan bien en el baile que en vez de a las doce, se presentó en casa a las seis de la mañana. La madrastra roncaba en su cuarto,así que ni se enteró. Pero claro, todo le daba vueltas y se acostó boca abajo para ver si se paraba el mundo. Así llegaron las nueve de la mañana. Cuando una se acuesta a las seis, las nueve no es buena hora para despertarse. Tenía que limpiar el garaje y sacar a los perros. Y eso fue a hacer cuando recordó todo lo que le había pasado la noche anterior. !Dios, a que venían a traerle el zapato dichoso y le entraba y tenía que cargar con el príncipe!!
Al llegar a la fiesta con aquel vestido negro entallado y los peep toe dorados, el príncipe soltó el gin tonic en la bandeja y la cogió del brazo invitándola a pasar, embelesado...
A Cenicienta  se le caía la baba sólo de ver a este Grey maravilloso, de ojos grises que se había fijado en ella. !En ella, con tanta rubia guapa en la fiesta!!
Sonaba Adele y la sacó a bailar y lo sintió junto a su cuerpo y admiró su belleza y se sintió muy, muy atraída por él. Fue algo sutil, sublime, disimulado...pero intenso... Luego desapareció entre tanta gente, iba y venía,cruzaban las miradas llenas de deseo, provocaban un nuevo encuentro junto a la barra del bar y volvían a separarse.En estos guateques, cuanto más avanzan las horas, más verdades se dicen y más se relaja el ambiente... El dejó a un lado al resto de invitados y salieron juntos al jardín.
La conversación tomó unos matices que empezaban a desmontar al mito. Si se hubiera marchado a las 12, todo hubiera sido perfecto, pero eran ya las dos de la mañana y aún iba por...
- Serás mi princesa y seremos felices y comeremos perdices.
- Mi amor, yo soy vegetariana, contestó Cenicienta
- Ja,ja,ja... eso tiene cura- respondío él
- Te quiero toda para mi, cada instante, cada día de mi vida... 
Cenicienta se acordó de una frase que le había oído un día a  Bella : " me quería sólo para él..."
- Príncipe, me gustas mucho, pero preferiría que nos conociésemos un poco más.
- Qué más necesitas saber de mi sino que te amo y que te haré la mujer más feliz de la tierra...
- Pero Príncipe, a mi me interesa saber a qué te dedicas exactamente,si cuentas chistes machistas, qué haces en tu tiempo libre, si eres liberal o conservador, qué opinas de la interrupción voluntaria del embarazo, qué piensas de la política que aplican a los inmigrantes en el país, quienes son tus amigos, si cazas o eres verde, si fumas,  o si compartes las tareas domésticas, si...- Y en ese preciso instante el príncipe, que llevaba seis o siete gin tonics, puso los ojos en blanco y cayó redondo al suelo.
Cenicienta salió corriendo hacia la sala de baile ( no sea que se despertara y le manchara de vómitos el vestido que le había prestado el hada madrina) , se acomodó el moño y pidió una heineken.
Sonaba  VVVV   y salió disparada a la pista de baile. Así conoció a Paolo, un chico alto, con gafas, que llevaba toda la noche mirándola. Y así le llegaron las seis de la mañana, retozando en el jardín con este erasmus tan divino.

Cuando estaba con la manguera repasando rincones y recordando toda la noche pasada, aparecieron los criados con el zapato en la mano, buscando en la casa a alguien a quien le quedara como un guante. Un peep tou del 38, dorado, altísimo ( que ella había perdido conociendo al erasmus)... que no pudieron calzarse las hermanastras con tanto sabañón.
Cenicienta se escondió en el garaje, detrás de la leña y afortunadamente no dieron con ella. 
Moraleja: Si crees que es tu príncipe azul, no te vayas a las 12. 

Source: frenchblue-frenchblue.blogspot.com via Nicole on Pinterest

Trucos para encalijos

 

Tengo una amiga que para meterle mano a la limpieza de la cocina necesita un gintonic fresquito. Sólo con este importante accesorio se atreve a pulir los azulejos para sacarles el brillo que poseen y despojarlos de esa capa grasienta que ha alimentado a la familia durante todo un año. Aquí los encalijos se hacen en abril o mayo, antes de que llegue la calor. Pero este año nos ha cogido desprevenidas y por tanto, le va a hacer falta dos.

Tengo otra que  para darle lustre al cuarto de baño se quita los zapatos, se mete en la bañera y hace como que está en la orilla del mar.Y se va mojando los pies con el quitacal y el agua, como si de arenita fina se tratara. Este año, me ha dicho, va a hacer como si estuviera en la piscina de su cuñada, porque no está la cosa para playa, pero va a dejar la grifería que te vas a mirar en ella.

Para desmantelar la buhardilla y reordenar todo aquello no usado durante años y liberarse, por fin, de lo innecesario, una de nosotras, se pone a todo volumen ( el equipo está en la planta baja pero eso no le importa a ella aunque sí al vecindario ) la Flauta Mágica de Mozart y hace como de La reina de la Noche...y entre el olor a amoniaco y el sentir de los 37 grados en el tejado...consigue una vez más poner paz en este caótico lugar. 

Yo he precisado un día completo para cambiar los armarios,que incluye un buen fregado de paredes y baldas.  Hay que darle su sitio a la ropa fresca y...para no ser menos... mientras lo hacía, me he puesto una copa de vino blanco bien fresquito al lado, unas chanchas cangrejeras y el disco de Miguel de Molina. Somos muchas más, bueno, son también algunos, ellos. Cuando  acabemos con esto, hemos quedado  para sacar brillo ( que es lo mismo que lucidez) al gobierno autonómico, porque parece que el primer plato que han sacado viene con costra. Pero a nosotras no se nos resisten los encalijos... porque tenemos nuestros trucos.Lo difícil va a ser quitarle el moho a las baldosas del gobierno central, que huelen a rancio...que es algo que no entendemos, con lo poco que llevan en el cargo cómo hay ese olor a alcanfor.

No dormimos

Anoche ví en el cine La voz dormida , una magistral adaptación del libro de Dulce Chacón. Benito Zambrano retrata como nadie a las mujeres andaluzas que protagonizaron tan espeluznantes momentos. Fueron miles aunque durante dos horas revivimos sólo la vida de unas pocas. Ya sé que es un tema muy machacado, muy filmado, muy debatido, pero es también un asunto cercano, que no debemos olvidar y tenemos la obligación de mostrar a nuestras hijas lo que ocurrió en este país durante la dictadura franquista. La memoria es una de las fuentes en la que beben los valores; esta historia nuestra, vivida por nuestras abuelas, es un legado del pasado que sirve para construir el futuro. Si estamos dispuestas a tomar dos horas de tiempo de nuestro hogar para compartir la película con los más jóvenes de la casa, estaremos acercándolos a las vivencias de sus bisabuelas, o de las amigas o vecinas de éstas. En cada calle de cada pueblo de este país hubo un tiempo en que llamaban a las puertas, de noche, y sacaban a la gente a la calle para  fusilarla, para raparla y pasearla provocando horror y miedo, para torturar en nombre de lo que dios mandaba.

Esto está ocurriendo hoy en otros lugares del mundo, donde las protagonistas son madres, hijas y abuelas de hoy, mujeres cuyos nombres se escriben en otras lenguas, donde no hay salones con televisores para compartir  una tarde de cine con los hijos.Las privilegiadas vamos a tener que aprovechar lo que tenemos, para que nada se olvide.

http://lavozdormida.es/

Niñas en 8 de marzo

Berta llega del colegio y me pregunta:" mamá,¿tú crees que es verdad eso de que a las niñas de 7 años le cortan un trozo de vagina?". Hoy les han contado cómo viven este día millones de niñas que viven en otras partes del mundo. Así que me arremango y le cuento que no sólo le mutilan el clítoris, sino que las casan con viejos, que les echan ácido en la cara si llevan la falda muy corta, que las violan para librarse del sida, que las olvidan en horfanatos cuando nacen mujer, que las tapan con burkas para que nadie les vea el rostro, que las prostituyen, que las obligan a trabajar al servicio de los varones del hogar, que no les permiten acudir a las escuelas, que no las dejan votar cuando son adultas y que no cobran igual salario por el mismo trabajo. He ido de arriba a abajo, para que se se quede sobre todo con la primera parte, la más amarga y dura, para que sepa valorar la vida de las niñas de este país, de este lugar.Para que sepa que escoger es un privilegio de las mujeres del llamado primer mundo y estar protegigas por las leyes es un avance político que en España ha llegado gracias al socialismo. Pero no quería hablarle de esto, de nuestra cotidianeidad, quería llenar la cocina con los sabores y los olores de las cocinas donde esas niñas no pueden preguntar a sus madres.

 Nada es gratuito, todo no está hecho. La solidaridad con el resto de las mujeres del mundo es vital. Para no aburrirla,tiene diez años, no he seguido con la segunda parte de lo que me revuelve las tripas: nuestras cifras de maltrato y asesinatos, la merma de libertades a la que estamos asistiendo recién llegado al gobierno el partido de la derecha, la pesimista perspectiva que vislumbro...Joder, con lo que nos ha costado ser el sexto país referencial en igualdad legal, con lo que nos está costando llevar esto a la práctica, con lo que tenemos por delante...Mira, los años la vuelven a una protestona, mal hablada e insumisa.¿Serán los años o será la derecha?

* ilustración de faby Artiste